Недосконалий газель про безвагове життя

для мого батька

Руки мого батька тріпотіли в спіралі диму — слабке світло.
Що я тоді мріяв, дитина, занурена в образ? Гладке світло,

падаючі медові ріки, пурпурні фрукти. Що мені потрібно було
уявити своє тіло, спокійне в міграції? Я хотів шукати світло.

Ранок занурився в мої руки, як дощ. Я хотів випаруватися
і попросити Бога показати моє обличчя. Я хотів говорити світлом

і спостерігати, як земля осідає в бутті. Кожен сплеск дикої природи
розкривався в чисті, чіткі лінії. Звідти я б випромінював світло.

Звідти я б злетів, моє тіло нахилене та гнучке
в цій арені безладу. Але в темному дзьобі ночі

те світло все ще тремтіло. Світ зі своїм косим
нахилом. Кожного дня я приходив і приходжу. Моя фізіологія легка,

мій рот палає віршами. З молитвою я п’ю всередину
ті тижні, коли я лежу вкорінений. Залий мою щоку, світло

що подорожує по всій шкірі: я вчуся знаходити задоволення
в невизначеності. Навчи мене твоїй техніці, світло.

Чекай, поки це прийде до тебе, я чув одного разу в машині. О, сяюча
ризик, я готовий. Дай мені твою містичність, світло.

Не торкнутий полум’ям, мій батько тепер трясе своїм волоссям
яке раптово виростає до своєї повної, блискучої довжини — антикварне світло.